Impossível estarmos juntos

Edvard Munch, Cat

É impossível no mundo

estarmos juntos

ainda que do meu lado adormecesses.

O véu que protege a vida

nos separa.

O véu que protege a vida

nos protege.

Aproveita, pois,

que é tudo branco agora,

à boca do precipício,

neste vórtice

e fala

nesta clareira aberta pela insônia

quero ouvir tua alma

a que mora na garganta

como em túmulos

esperando a hora da ressurreição,

fala meu nome

antes que eu retorne

ao dia pleno,

à semi-escuridão.

.

- Adélia Prado

O Mundo Sem Mim

Outro dia, fiquei pensando no mundo sem mim. Há o mundo continuando a fazer o que faz. E eu não estou lá. Muito estranho. Penso no caminhão do lixo passando e levando o lixo e eu não estou lá. Ou o jornal jogado no jardim e eu não estou lá para pegá-lo. Impossível. E pior, algum tempo depois de estar morto, vou ser verdadeiramente descoberto. E todos aqueles que tinham medo de mim ou me odiavam vão subitamente me aceitar. Minhas palavras vão estar em todos os lugares. Vão se formar clubes e sociedades. Será nojento. Será feito um filme sobre a minha vida. Me farão muito mais corajoso e talentoso do que sou. Muito mais. Será suficiente para fazer os deuses vomitarem. A raça humana exagera em tudo: seus heróis, seus inimigos, sua importância.

Charles Bukowski

Equações

‎- Você e eu talvez não possamos ver além de nossas escolhas, mas aquele homem não consegue ver além de escolha nenhuma.

- Por que não?

- Ele não as entende. Não tem como. Para ele escolhas são variáveis de uma equação. Uma por vez, cada variável precisa ser resolvida e provada. Essa é a função dele: equilibrar a equação.

- E qual o seu propósito?

- Desequilibrá-la.

(Matrix Revolutions)

Para Quem a Verdade?

Até o presente, os erros foram as forças mais ricas em consolação: agora se espera os mesmos serviços das verdades reconhecidas, mas elas se fazem esperar um pouco demais. 

Como, as verdades não seriam talvez mais apropriadas para consolar? - Esse seria, pois, um argumento contra as verdades? Que têm elas de comum com o estado doentio dos homens sofredores e degenerados, para que se possa exigir delas que lhes sejam úteis? 

Não se prova nada contra a verdade de uma planta ao constatar que ela não contribui de alguma maneira para a cura dos homens doentes. Mas outrora havia a convicção de que o homem era o objetivo da natureza, a poto de admitir sem cerimônia que o conhecimento não podia revelar nada que não fosse salutar e útil ao homem e, mais ainda, que não poderia a nenhum preço haver outra coisa no mundo. 

- Talvez de tudo isso se poderia concluir que a verdade, como entidade e conjunto, só existe para as almas contemporaneamente poderosas e desinteressadas, alegres e pacíficas (como era a de Aristóteles), e que essas almas seriam as únicas a procurá-la realmente: pois os outros procuram remédios para seu uso, qualquer seja, aliás, o orgulho que tem para vangloriar-se  de seu intelecto e da liberdade desse intelecto - eles não procuram a verdade. Aí está porque a ciência proporciona tão pouca alegria verdadeira a esses homens que a recriminam por sua frieza, por sua aridez e por sua desumanidade: esse é o juízo dos doentes sobre a disposição daqueles que são saudáveis. 

- Os deuses da Grécia também não tinham grande tino para consolar; quando o povo grego acabou por cair doente, ele também foi uma das razões por que semelhantes deuses pereceram.

Friedrich Nietzsche,

Aurora

Um Bom Livro

Quantos homens marcaram a data de uma nova época de suas vidas com a leitura de um livro! Talvez exista o livro que nos explique nossos milagres e nos revele outros. As coisas atualmente inexpressáveis, talvez as encontremos expressas em algum lugar.

- Henry David Thoreau, 

Walden

Minha Tragédia

A minha vida, tragédia caída sob a pateada dos anjos e que só o primeiro acto se representou. 

Amigos, nenhum. Só uns conhecidos que julgam que simpatizam comigo e teriam talvez pena se um comboio me passasse por cima e o enterro fosse em um dia de chuva. 

O prémio natural do meu afastamento da vida foi a incapacidade, que cirie nos outros, de sentirem comigo. Em torno a mim há uma auréola de frieza, uma halo de gelo que repele os outros. Ainda não consegui não sofrer com minha solidão. Tão difícil é obter aquela distinção de espírito que permeia ao isolamento ser um repouso sem angústia.

Nunca dei crédito à amizade que me mostraram, como não teria dado ao amor, se mo houvessem mostrado, o que aliás, seria impossível. Embora nunca tivesse ilusões a respeito daqueles que se diziam meus amigos, consegui sempre sofrer desilusões com eles – tão complexo e sutil é o meu destino de sofrer.

Nunca duvidei que todos me traíssem; e pasmei sempre quando me traíram. Quando chegava o que eu esperava, era sempre inesperado para mim. Compreendi que era impossível a alguém amar-me, a não ser que lhe faltasse de todo o senso estético – e então eu o desprezaria por isso; e que mesmo simpatizar como não podia passar de um capricho da indiferença alheia.

Ver claro em nós e em como os outros nos vêem! Ver esta verdade frente a frente! E no fim o grito de Cristo no Calvário, quando viu, frente a frente, a sua verdade; Senhor, senhor, por que me abandonaste?

- Fernando Pessoa,

Livro do Desassossego

A Revolução da Bondade

Vladimir Kush

Acho que a grande revolução, e o livro «Ensaio sobre a Cegueira» fala disso, seria a revolução da bondade. Se nós, de um dia para o outro, nos descobríssemos bons, os problemas do mundo estariam resolvidos. Claro que isso nem é uma utopia, é um disparate. Mas a consciência de que isso não acontecerá, não nos deve impedir, cada um consigo mesmo, de fazer tudo o que pode para reger-se por princípios éticos. Pelo menos a sua passagem pelo este mundo não terá sido inútil e, mesmo que não seja extremamente útil, não terá sido perniciosa. Quando nós olhamos para o estado em que o mundo se encontra, damo-nos conta de que há milhares e milhares de seres humanos que fizeram da sua vida uma sistemática acção perniciosa contra o resto da humanidade. Nem é preciso dar-lhes nomes.

José Saramago, 

" Folha de S. Paulo, Outubro 1995"

Flor do Mal

Gostavas de tragar o universo inteiro,

Mulher impura e cruel! Teu peito carniceiro,

Para se exercitar no jogo singular,

Por dia um coração precisa devorar.

Os teus olhos, a arder, lembram as gambiarras

Das barracas de feira, e prendem como garras;

Usam com insolência os filtros infernais,

Levando a perdição às almas dos mortais.

Ó monstro surdo e cego, em maldades fecundo!

Engenho salutar, que exaure o sangue do mundo

Tu não sentes pudor? o pejo não te invade?

Nenhum espelho há que te mostre a verdade?

A grandeza do mal, com que tu folgas tanto.

Nunca, jamais, te fez recuar com espanto

Quando a Natura-mãe, com um fim ignorado,

— Ó mulher infernal, rainha do Pecado! —

Vai recorrer a ti para um génio formar?

Ó grandeza de lama! ó ignomínia sem par.

- Charles Baudelaire, in "As Flores do Mal" -

Mil Vidas a Viver

Deixei a mata por uma razão tão boa quanto a que me levou para lá. Talvez me parecesse que eu tinha várias outras vidas a viver, e não podia dedicar mais tempo a àquela. É notável a facilidade e a insensibilidade com que caímos numa determinada rotina, e construímos uma trilha batida para nós mesmos. (...) Como, então, devem ser gastas e empoeiradas as estradas do mundo, como são fundos os sulcos da tradição e da conformidade! Eu não quis pegar uma cabine de primeira classe sob o tombadilho, mas viajar de segunda, na frente do mastro e no convés do mundo, pois ali podia enxergar melhor o luar entre as montanhas.

Henry David Thoreau,

Walden

A Arte Enquanto Criação

Jan Vermeer

A ruína da influência aristocrática criou uma atmosfera de brutalidade e de indiferença pelas artes, onde uma sensibilidade fina não tem refúgio. Dói mais, cada vez mais, o contato da alma com a vida. O esforço é cada vez mais doloroso, porque são cada vez mais odiosas as condições exteriores do esforço. A ruína dos ideais clássicos fez de todos artistas possíveis, e portanto maus artistas. Quando o critério da arte era a construção sólida; a observância cuidadosa das regras - poucos podiam tentar ser artistas, e grande parte desses são muito bons. Mas quando a arte passou de ser tida como criação, para passar a ser tida como expressão de sentimentos, cada qual podia ser artista, porque todos têm sentimentos.

- Fernando Pessoa

O Abutre

Era um abutre que me dava grandes bicadas nos pés. Tinha já dilacerado sapatos e meias e penetrava-me a carne. De vez em quando, inquieto, esvoaçava à minha volta e depois regressava à faina. Passava por ali um senhor que observou a cena por momentos e me perguntou depois como eu podia suportar o abutre.

- É que estou sem defesa - respondi - Ele veio e atacou-me. Claro que tentei lutar, estrangulá-lo mesmo, mas é muito forte, um bicho destes! Ia até saltar-me à cara, por isso preferi sacrificar os pés. Como vê, estão quase despedaçados.

- Mas deixar-se torturar dessa maneira! - disse o senhor - Basta um tiro e pronto!

- Acha que sim? - disse eu - Quer o senhor disparar o tiro?

- Certamente - disse o senhor - É só ir a casa buscar a espingarda. Consegue aguentar meia hora?

- Não sei lhe dizer. - respondi.

Mas sentindo uma dor pavorosa, acrescentei:

- De qualquer modo, vá, peço-lhe.

- Bem - disse o senhor - Vou o mais depressa possível.

O abutre escutara tranquilamente a conversa, fitando-nos alternadamente. Vi então que ele percebera tudo. Elevou-se com um bater de asas e depois, empinando-se para tomar impulso, como um lançador de dardo, enfiou-me o bico pela boca até ao mais profundo do meu ser. Ao cair senti, com que alívio, que o abutre se engolfava impiedosamente nos abismos infinitos do meu sangue.

- Franz Kafka,
O Abutre

Amor e Morte

Edvard Munch, Cat

Nem no amor nem na morte pode-se penetrar duas vezes - menos ainda que no rio de Heráclito. Eles são, na verdade, suas próprias cabeças e seus próprios rabos, dispensando e descartando todos os outros. (...) Assim, não se pode aprender a amar, tal como não se pode aprender a morrer. E não se pode aprender a arte ilusória - inexistente, embora ardentemente desejada - de evitar suas garras e ficar fora de seu caminho. Chegando o momento, o amor e a morte atacarão - mas não se tem a mínima ideia de quando isso acontecerá.  Quando acontecer, vai pegar você desprevenido. 

Zygmunt Bauman,

Amor Líquido

Somos o Tempo

Somos o tempo. Somos a famosa parábola de Heráclito o Obscuro. Somos a água, não o diamante duro, a que se perde, não a que repousa. Somos o rio e somos aquele grego que se olha no rio. Seu semblante muda na água do espelho mutante, no cristal que muda como o fogo. Somos o vão rio prefixado, rumo a seu mar. Pela sombra cercado. Tudo nos disse adeus, tudo nos deixa. A memória não cunha sua moeda. E no entanto há algo que se queda e no entanto há algo que se queixa.

- Jorge Luis Borges

Construir sentidos

A gente tem que se enganar para sobreviver; tem que fingir que as coisas têm sentido; tem que levar as pessoas a acreditarem que sabemos o que estamos fazendo. Apenas jogamos o jogo, não temos escolha. Nascemos num determinado meio, estamos condicionados a ele. Podemos escapar um pouco aqui e ali, como faríamos numa canoa furada, mas não há saída completa, não há tempo para ela, a gente precisa alcançar o porto, ou imagina que precisa. Nunca o alcançaremos, é claro... A canoa afundará antes disso.

- Henry Miller

Por que é bela arte?

Por que é bela a arte? Porque é inútil. Por que é feia a vida? Porque é toda fins e propósitos e intenções. Todos os seus caminhos são para ir de um ponto para outro. Quem nos dera o caminho feito de um lugar donde ninguém parte para um lugar onde ninguém vai.

- Fernando Pessoa, 

Livro do Desassossego